Mais um exemplar de pessoa normal

Tá.
Eu morro de preguiça mesmo.
De escrever também... Ultimamente de escrever, principalmente.
Mas é que tá demorando demais esse hiato que se entalou no meio do meu lirismo. Empacou legal, não sai nem coisa do tipo "o amor/ uma flor/ uma dor".
Ok, preferível mesmo nem sair nada.
Mas é ruim porque eu sempre tinha uma coisa bonitinha pra escrever, entre suspiros melancólicos e súplicas interiores, e hoje em dia só o que tenho é a preocupação de ter que pagar todas as minhas contas até o fim do mês.
Saco, as responsabilidades acabam com a poesia da vida, tudo fica frio, duro, chato, feio, prático demais... Aff... Ser normal é medíocre, é o Ó.
Por isso que as pessoas brilhantes são todas doidas, porque elas sabem, ou sentem, que se preocupar demais com a vida leva a gente a ficar burro pra enxergar e expressar as coisas mais bonitas.
O mundo real cega a gente pra beleza que brota (em demasia até) das reticências e subjetividades e peculiaridades de tudo que nos circunda.
Daí que meu estado atual é de plena e pacata imbecilidade intelectual.
Eu sou uma jumenta enquadrada.
Corro pra arrumar um diploma, dinheiro, uma expectativa digna de futuro, enquanto minhas idéias mais buliçosas cristalizam-se em meio à necessidade cívica de ser cada vez mais eficiente e eficaz.
Uma merda, eu lamento que só.
Realmente um fenômeno de inteligência eu nunca fui (um pouco cheia da lábia, talvez), mas eu era feliz com as minhas rimas bobas, elas me emocionavam e me faziam sentir menos como me sinto agora... Uma andróide de carne e osso.
Uma máquina óbvia, tosca e comum que a sociedade inventou e denominou de "pessoa normal".